Latapia.

A sombra do beija-flor afunda-se na tarde sem fim, faz calor mas há vento, há alegria mas tudo lento. O gato dorme na sombra, mas espera pelo momento, a borboleta dança no ar, facilmente resiste até se cansar. A torneira pinga e vai pingando, por cada gota uma liberdade finita, por cada poça uma dimensão restrita. O aroma do sexo acabado de fazer, foi satisfatório, ás vezes a doer, o eco dos gemidos perdidos em lazer.